Mis aficionados cuatro lectores, pues les cuento que (otra vez) tuve que derramar toda una botella de vino en el desagüe.
—Pos qué exigente andas, criatura—, se apresuran a espetar algunos (con tono norteño, por cierto).
Pero en esta ocasión no fue porque el vino estuviera malo. Bueno, sí, estaba malo, pero no fue por culpa del productor. Ahora sí lo exculpo. De hecho, no voy a decir qué marca era el vino (ya si lo deducen ustedes, mis avizores lectores, mirando la foto, eso es otro asunto).
Esta vez, el problema estuvo en el corcho, el cual pueden ver en la siguiente fotografía.
Corcho malo, corcho malo
Como pueden constatar, por algún motivo el corcho no selló bien la botella y se le estuvo fugando el vino por un costado, desde la parte de abajo hacia arriba.
Un corcho en buenas condiciones se ve como el de la siguiente foto.
Qué diferencia, caballero
En el caso del corcho malo, no me di cuenta de esta anomalía porque la cápsula (esa como capucha que cubre la parte superior de la botella, donde está el corcho, y baja por el cuello) no mostraba marcas de derrames o hemorragia de líquido.
¿Qué cómo sabía el vino cuando lo probamos? Pues, de entrada, no huele como habitualmente lo hace un vino en buenas condiciones (por experiencia te das cuenta), y en el trago que le dimos tenía un sabor raro, muy plano, sin expresividad.
Con la oxidación que estaba sufriendo debido al paso del aire, en unos meses se hubiera avinagrado.
Lo bueno es que teníamos otro vino que tomó el lugar de este desafortunado caldo.
“La señora potosina
no me lo va a creer, o, lo que es peor, no le va a importar, pero la noche de
ese día doblemente señalado por el nacimiento de la infanta y por la selección
de su nombre, soñé que Sor Juana se me aparecía con un albo e iluminado atuendo
diseñado por Miguel Cabrera y me decía: si le vas a poner mi nombre, atente a
las consecuencias”.
—Germán Dehesa, La familia y otras demoliciones.
El 12 de noviembre, gracias a una fe de bautismo encontrada
en los alrededores de Nepantla en pasados siglos, se toma como el día de
nacimiento de Juana de Asbaje y Ramírez de Santillana, entrada en religión con
el nombre de sor Juana Inés de la Cruz. El 12 de noviembre también es el día de
mi bautismo, y de ahí este párrafo que extraigo de La familia y otras
demoliciones, el volumen de más reciente añadidura a nuestra Biblioteca Germán
Dehesa.
Sor Juana y Germán fueron afines. Ya desde sus años en la
Facultad de Filosofía y Letras estuvo cerca de grandes estudiosos de la vida y
los empeños de la monja: fue su cercana Margo Glantz, por supuesto (para mi
gusto, la más cumplida observadora y entendedora de la situación familiar y
social del personaje), estudió con Antonio Alatorre y uno de sus maestros más
entrañables y duraderos fue Sergio Fernández, todos ellos sorjuanistas
entusiastas.
Se mantuvo siempre lector y repetidor de la poesía de sor
Juana. Tomaba prestados muchos versos (aquello que decía tanto, “finjamos que
soy feliz”, es de ella); repelaba del sonsonete infame de esa redondilla tan
conocida y tan en boca de todos de los “Hombres necios, que acusáis…”, pero
sobre todo se detenía en los sonetos y sus combinaciones: el “purpúreo”
magisterio de la rosa, los “falsos silogismos de colores”, del retrato, el
“entrambos” de “Al que amante me sigue dejo ingrata…”. Sor Juana, como Borges,
como Gutiérrez Nájera, lo seguía, lo acompañaba siempre.
Y no es raro. No es lo único que tenían en común; a ambos
las letras, la escritura, les abrieron un camino, les permitieron construirse
un destino distinto al que por nacimiento les estaba dispuesto. Germán, como
sor Juana, como Benito Juárez, como Miguel Ángel Granados Chapa y otros, son
milagros. Milagros que se forjaron gracias a la alquimia perfecta de la
necedad, el tiempo y el acceso a los libros.
La gran conquista de Juana de Asbaje fue adquirir la celda,
el cuarto propio del que habla Virginia Woolf, el lugar donde estudiar y
escribir en soledad y sin interrupciones. El cuarto propio de Germán estuvo
siempre transitado, lleno de gente, de lectores, de interlocutores. Lo prefirió
así, y así lo disfrutó.
Que el cumpleaños de sor Juana nos lleve a poner libros en
el mundo, a acercar a las personas y las letras. Sólo así serán posibles más
sor Juanas, más Germanes, más Benitos, más Miguel Ángeles. Más milagros.
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Nota del editor (o sea, yo mero). Si desean recibir estos textos de parte de Juana Inés Dehesa (ella lo llama boletín) directo en su correo electrónico, escríbanle a su correo electrónico oyejuanaines@gmail.com y pidan que los agregue.
Mis apreciados y siempre bien ponderados cuatro lectores, será breve esta entrada de la sección Carlsagueando ando, pues quiero compartirles que he conseguido la colección de DVD (sí, todavía tengo dos de estos aparatos, uno región 1 y el otro 4) con la genial serie documental Cosmos de Carl Sagan.
¡Qué belleza…!
«Recordar es volver a vivir»
Como esta semana cuento con un período —muy merecido— de vacaciones, me pienso aventar todos los 13 episodios de esta edición especial para coleccionistas.
Los 13 episodios
Creo que me volveré a sentir como un niño mientras disfruto, parafraseando a Sagan, de «tantas cosas de la ciencia real que son excitantes, misteriosas y que presentan un desafío intelectual mayor… además de estar más cerca de la verdad».
Ya les daré mis impresiones a 46 años de su estreno y de mi primer contacto con esta serie.
Mis nostálgicos cuatro lectores, antes de compartirles el boletín que nos envió Juana Inés Dehesa esta semana (al final encuentran cómo suscribirse al mismo), les cuento que, tras leerlo, me puse a pensar en mi papá José Luis Ibarra Ríos (en esta liga leen acerca de él).
Papá creció, desde pequeño, con el gusto por el beisbol. En Monterrey durante la infancia de papá (quien nació en 1943) el beisbol era un deporte más profesional que el futbol. De hecho, la archirecontrafamosa leyenda de los Niños Campeones de Monterrey (aquí hay una nota al respecto) sucedió en 1957, cuando papá tenía 14 años. Como «bajo el reglamento oficial de las Ligas Pequeñas de Béisbol (Little League Baseball), la categoría reina de Williamsport está reservada estrictamente para peloteros que no hayan cumplido los 13 años antes de la fecha límite estipulada para esa temporada» pues mi papá ya no era elegible, aunque creo que intentó ir a las prácticas de selección.
Bueno, el caso es que papá siempre amó al beisbol. Pero como todos sus hijos le salieron pamboleros, por darnos gusto se aficionó al futbol. Sus hijos poblanos salimos todos americanistas (era el mejor equipo de los años 1980, que conste), pero papá era Ti-gue-re de la UANL.
Ya con algunos nietos a cuestas, retomó la afición por el beisbol y le iba a los Sultanes de Monterrey.
Lo que hace un padre por sus hijos: ¡hasta irle al América! Para que vean que era un santo mi jefazo.
Okey, a continuación pongo el texto de Juana Inés, a quien le agradezco por desbloquear este recuerdo sobre mi querido progenitor.
Le hubiera ido a Tampa…
Juana Inés Dehesa
Le hubiera
ido a Tampa, y hubiera buscado quién le aceptara una apuesta en favor de los
Cerveceros de Milwaukee. Bajo el axioma de que “siempre hay que ser oposición”,
sistemáticamente le iba a lo que los sajones llaman el underdog, el
contrincante menos favorecido.
Espectador
entusiasta de todos los deportes (salvo el golf, que no es deporte), Germán
guardaba un especial lugar en su remendado corazón para el beisbol. Fue
asistente asiduo en su infancia al parque del Seguro Social, ese lugar para el
juego de pelota que recuerdan con emoción quienes lo visitaron; después el beis
se trasladó a la tele, en los años gloriosos del gigantesco Toro
Valenzuela, cuando los Dodgers eran todo para los espectadores mexicanos.
Una época
breve, mientras yo estudiaba la maestría en Boston, quiso irle a los Red Sox,
pero eso nunca prosperó. Y eso que era el equipo del campeonato, el de Youkilis
y Big Papi, pero no. Nada salvo yo le interesaba de esa ciudad tan ajena.
Sus
últimos años también vieron el renacer de su equipo de la infancia: los Diablos
Rojos del México. Regresó al Fray Nano, primero, y después al Foro Sol. Con
ello recuperó una parte de su infancia que hasta entonces parecía haber
olvidado.
Con todo y
todo, murió siendo Yankee. Su último ringtone en el celular fue la voz
del dominicano Ernesto Jerez y su “No, no, no, no, no…”. Si ven el beis, sabrán
a qué me refiero.
Hoy le
hubiera ido a Tampa y hubiera sufrido muchísimo con sus últimos tres partidos.
Y hubiera sido feliz convocando a todo el que se dejara a ver la Serie Mundial
con él. Habrá que seguirla viendo, con él.
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Nota del editor (o sea, yo mero). Si desean recibir estos textos de parte de Juana Inés Dehesa (ella lo llama boletín) directo en su correo electrónico, escríbanle a su correo electrónico oyejuanaines@gmail.com y pidan que los agregue.
Mis queridos y versados cuatro lectores, si algún científico influenció a mi generación para aumentarnos la curiosidad e interesarnos más en la ciencia fue sin duda Carl Sagan , quien obtuvo su Maestría en Física y Doctorados en Astronomía y Astrofísica. Fue un gran divulgador de la ciencia que se dio a conocer a nivel mundial en 1980 gracias a su serie documental llamada Cosmos.
Les dejo aquí abajo el tráiler de esa famosísima serie, la cual hace que se nos ponga la piel chinita a sus fans al escuchar la magnífica música que el laureado compositor griego Vangelis creó para los trece capítulos que duró (en esta liga encuentran el playlist).
Carl Sagan luego publicó un libro basado en dicho documental que se convirtió en un bestseller de inmediato ante un público ávido, deseoso de conocer más de ciencia.
Pues les cuento, apreciados lectores, que estoy leyendo otro libro de Carl Sagan (escribió varios), publicado originalmente en 1995, que tiene como título El mundo y sus demonios: La ciencia como una luz en la oscuridad (Booklet, 2023).
Este libro me deja más que claro algo que todo el mundo sabía sobre Sagan: era un defensor del método científico y el pensamiento crítico. En lo personal, como un egresado de una facultad de ciencias exactas y con gran aprecio por la ciencia en general, me hace mucho sentido que él haya defendido tanto el ser escéptico y no aceptar inmediatamente y sin pruebas lo que se pretende hacer pasar como una verdad. Hoy día, el pensamiento crítico está en franca caída, y su desuso aumenta por el peligro de la utilización indiscriminada que los más jóvenes (y unos no tan jóvenes) hacen de la inteligencia artificial.
He decidido llamar a esta nueva sección del blog Carlsagueando ando para publicar artículos inspirados en mi lectura de libros y artículos, así como en videos de Carl Sagan. Este será el primero.
Al inicio de su libro El mundo y sus demonios… Carl Sagan menciona a un taxista que lo reconoce como el famoso científico y que lo llevará a su destino, mas quiere aprovechar el viaje para preguntarle sobre asuntos que creía él le podría aclarar. Sagan escribe:
«Y nos pusimos a hablar. Pero no de ciencia. Él quería hablar de los extraterrestres congelados que languidecían en una base de las Fuerzas Aéreas cerca de San Antonio, de 'canalización' (una manera de oír lo que hay en la mente de los muertos… que no es mucho, por lo visto), de cristales, de las profecías de Nostradamus, de astrología, del sudario de Turín… Presentaba cada uno de estos portentosos temas con un entusiasmo lleno de optimismo. Yo me veía obligado a decepcionarlo cada vez.
—La prueba es insostenible— le repetía una y otra vez—. Hay una explicación mucho más sencilla».
Pasa entonces a explicar que ese taxista, aunque quería saber de ciencia, prácticamente no había oído nada de ciencia moderna; esta había sido purgada antes de llegar a él. «Nunca le habían enseñado a distinguir la ciencia de la burda imitación. No sabía nada del funcionamiento de la ciencia». Pero Sagan se daba cuenta de que no era culpa de este individuo (ni de tantos millones iguales a este), sino que en parte era falla del sistema educativo, de los recursos naturales y los medios de comunicación. A lo que al taxista le llamaba la atención, Carl Sagan lo llamaba pseudociencia, pues esta no pasa la prueba en absoluto al aplicar el método científico y el pensamiento crítico.
Me impactó leer lo que Sagan menciona de un texto que Hipócrates de Cos (Cos, c. 460 a. C.-Tesalia c. 370 a. C.), el padre de la medicina, escribió: «Los hombres creen que la epilepsia es divina, meramente porque no la pueden entender. Pero si llamasen divino a todo lo que no pueden entender, habría una infinidad de cosas divinas». Hipócrates introdujo elementos del método científico en el diagnóstico de las enfermedades. Claro que esto mejoraría con el avance del tiempo, ¿verdad? ¿Verdad? Desafortunadamente, no. El mismo Sagan explica: «Mientras en el mundo islámico florecía la medicina, en Europa se entró realmente en una edad oscura. […] Abundaba la confianza en la oración y las curaciones milagrosas».
Así es, además de la pseudociencia, algo que ha hecho mucho daño a la humanidad ha sido el extremismo en las creencias religiosas. Carl Sagan hace este apunte: «Podemos rezar por una víctima del cólera o podemos darle quinientos miligramos de tetraciclina cada doce horas. (Todavía hay una religión, la 'ciencia cristiana', que niega la teoría del germen de la enfermedad; si falla la oración, los fieles de esta secta preferirían ver morir a sus hijos antes que darles antibióticos)».
Cuando se deja de lado la ciencia, junto con su pensamiento crítico y escepticismo necesarios, la superstición y el control de las voluntades comete este tipo de locuras.
«¿A qué intereses sirve la ignorancia?», es una pregunta lapidaria que hace Sagan.
Una frase que Carl Sagan escribió en este libro, la cual tras leerla y meditarla he hecho mía, es la siguiente:
«Para mí es mucho mejor captar el universo como es en realidad que persistir en el engaño, por muy satisfactorio y reconfortante que sea».
Si como a mí, a ustedes también les parecieron atroces los actos mencionados arriba por Sagan respecto a las «brujas» y los medicamentos «milagrosos» en 1995, imagínense ahora, en pleno siglo 21, año 2026, que el líder de una secta religiosa en Kenia haya ordenado a sus seguidores dejar de morir de hambre a sus hijos porque ya iban pronto a encontrarse con Jesucristo. ¡Y esos padres le obedecieron!
Les dejo aquí la liga a la noticia publicada por un medio tan serio como lo es la BBC de Londres (dar clic en esta liga).
Parafraseando a Sagan, el líder de esta secta los engañó con algo «muy satisfactorio y reconfortante»: la muy próxima venida de Jesucristo.
Creo, sin temor a equivocarme, que pocas cosas son tan despreciables en este mundo como esos líderes religiosos que a sus muy fuertemente adoctrinados (y mentalmente cautivos) seguidores les dan instrucciones que ponen en evidente peligro su salud y su vida. Los engañados adeptos son capaces de justificar su muerte pensando que cumplen con la palabra de su «Dios». Eso es un acto criminal.
Y algunos líderes de sectas que hacen cosas como estas dirán que ellos no obligaron a nadie, que fue decisión de conciencia personal de la víctima. Y así, como si nada, se lavan las manos.
Esos líderes merecen la cárcel, ser llamados para responder por su culpabilidad.
Quisiera pensar que si estas personas hubieran mostrado el mínimo escepticismo y se hubieran atrevido a aplicar el método científico para poner a prueba las supuestamente divinas instrucciones tal vez esta tragedia (y muchas más de este tipo) no hubiera sucedido.
Haciendo punto y aparte, les comento que publicaré más artículos con base en lo que Carl Sagan hizo, dijo o escribió. Hay cosas muy interesantes respecto a este hombre de ciencia, como ¿qué pensaba de la fe?
Mis zalameros cuatro lectores, les platico que me inscribí a un curso por internet (onlain) con Juana Inés Dehesa, que es una escritora mexicana con varios libros en su haber, incluido uno que ya hasta lo hicieron película (dar clic aquí para ver el trailer). Sí, también es hija de Germán Dehesa.
Les dejo aquí el video de promoción de este curso, solo denle play.
Apenas llevo la primera unidad, y me gusta la idea de que con la explicación y ayuda de Juana Inés pueda encontrar mi cauce, mi propia voz y mi propia historia.
En estos momentos, la tarea que tengo que hacer es pensar y apuntar cuáles son las distintas narrativas que forman parte de mí y cómo se fueron mezclando hasta hacerme quien soy. No, pos va pa largo. Pero será muy interesante este ejercicio de introspección.
Bueno, si les interesa tomar este curso, les dejo la liga aquí abajo.
Rosario Castellanos Fotos: Libros UNAM y Ricardo Salazar/INBA
[Mi encuentro con Rosario
Castellanos, escribe Germán]
Juana Inés Dehesa
[Mi
encuentro con Rosario Castellanos, escribe Germán] habría de tener lugar en el
curso de Literatura Comparada que ella impartía en 1965. Para ese entonces, ya
había yo logrado una adaptación casi total a la enrarecida atmósfera de la
Facultad. Veía yo pasar a las Galindo, o veía yo a Horacio Caballero vestido de
negro y conjurando al sol a que se ocultara a las 6:45, como el Rey de El
Principito, y ya nada de eso me afectaba. Por el contrario, comenzaban a
afectarme las comidas con mi familia, o los recuerdos de mi infancia
transcurrida en el Club Vanguardia, bajo el vociferante imperio del padre Pérez
del Valle. La Facultad comenzó a ser —así lo será siempre— mi única, mi
verdadera casa.
Todo esto
pasaba en 1965, el año en que fueron mis maestros: Justino Fernández, Rubén
Bonifaz, Edmundo O’Gorman y Luis Rius. Fue también el año en que compartí con
Rosario Castellanos. Llegado a este punto, me resulta difícil aceptar que estoy
hablando del pasado; que muchos de los seres que ahora nombro están ya muertos,
y que no hay ya para mí una tarde como aquella, en la que por primera vez me
encontré con la maestra Rosario. Mi primera apreciación fue más bien negativa:
talle desgarbado, con poca gracia para vestir y sin esa exuberancia de leona
poblana que tenía María del Carmen; me decidí sin embargo, a darle una
oportunidad. Me dispuse a leer a Rosario Castellanos. Ella, comenzó a
abordarnos; creo recordar que de entrada nos explicó lo que era la literatura
comparada, para luego aclararnos que precisamente ese año, el curso no iba a
ser, precisamente, de literatura comparada. Ese año habría que leer, a razón de
cien páginas semanales, a Marcel Proust.
Esto era en el día. Durante la
noche no la copa del
festín, no la alegría de la serenata, no el sueño deleitoso.
Sino los ojos acechando en la
oscuridad, la
inteligencia batiendo la selva intrincada de los textos
para cobrar la presa que huye entre
las páginas.
Y mis oídos, habituados a la ardua
polémica de los mentores,
llegaron a ser hábiles para
distinguir el robusto sonido del oro
del estrépito estéril con que
entrechocan los guijarros.
He
contrabandeado esta estrofa de “Lamentación de Dido”, sin más justificación que
mi certeza, de que en ella se cifra esa fundamental lección de discernimiento
que yo recibí de Rosario. Gracias a ella, a su presencia viva y entrega clase a
clase, aprendí que ser maestro no es fácil; que ese Eros pedagógico del que nos
hablaba Edmundo O’Gorman, sólo le ha sido concedido a unos cuantos, y que hay
muchos seres que ocupan una cátedra, pero en realidad no comparecen del todo;
en realidad no existen como maestros; en realidad, sus palabras son como
volutas del silencio. En la voz de la maestra Castellanos, por el contrario,
hubo siempre “el robusto sonido del oro”; su inteligencia —que no me atrevo a
calificar de femenina, porque al parecer es algo que ahora suena terriblemente
insultante—, era sin embargo, suave y traslúcida, múltiple y serena. Leer con
ella a Proust, fue una experiencia proustiana, que hoy se resiste a ser evocada
y a ser disminuida por las palabras.
De muchos
modos, han estado presentes en mi cabeza la Facultad de Filosofía y Letras y la
poesía, a últimas fechas. Por eso vine a este texto, a un fragmento de la
transcripción de una conferencia donde, cosa muy rara, Germán leyó un texto
escrito previamente. El audio original lo tiene el INBA, y de ahí lo sacamos
para publicarlo hace unos quince años. A mí me conmueve siempre.
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Nota del editor (o sea, yo mero). Si desean recibir estos textos de parte de Juana Inés Dehesa (ella lo llama boletín) directo en su correo electrónico, escríbanle a su correo electrónico oyejuanaines@gmail.com y pidan que los agregue.
Yo no
recuerdo haber pateado a mi mamá. No era mi estilo. A Mariana sí, una vez, pero
ya las dos estábamos grandes y el contexto se prestaba. A mi mamá, no.
Sin
embargo, los resultados indican que sí sucedió. O algo similar tiene que haber
pasado para que Germán me bautizara con el nombre de La niña Patamaldita. No
duró mucho, pero fue memorable. Y, como todo, iba acompañado de una narrativa:
“la niña Patamaldita”, decía con acento terrible, “a quien se le volvió la
pierna de malvavisco por patear a su mamá”.
¿Por qué
de malvavisco? Tampoco lo sé. Supongo que porque narrativamente una pierna de
malvavisco es un recurso mucho más rico e interesante que, por ejemplo, una
pierna que se vuelve de piedra, o de madera, como las de Pinocho. La idea de la
pierna de malvavisco, sobre la cual bordaba después, que si no podía correr,
que si no podía patear una pelota, que si no podía bailar, daba para escribir
mucho.
Era, desde
luego, mucho más interesante que la consabida mano seca. “Se te va a secar la
mano”, nos decían también, cuando amagábamos con soltar un zape mal averiguado;
“pues me la mojo”, gritábamos y salíamos corriendo, no fuera a ser. Pero no era
muy seguido, ni tan divertido.
Con
frecuencia, y últimamente, más, pienso en las historias que guardaba Germán y
que se le iban filtrando por todos los intersticios. Era un ser de historias,
era un ser que tejía tramas, que imaginaba personajes, acciones, desenlaces, y
a diferencia de los novelistas y cuentistas, los iba colando en su narración de
la vida cotidiana, tanto en la que escribía, como en la que vivía. Siempre
pensó en escribir, en poner en papel y ordenadamente esas historias, lo dice al
final de Fallaste, corazón, pero nunca lo hizo. Pensó que tendría
tiempo.
Ayer,
tratando de adaptar una historia para niños de tercero de primaria, recordé a
la niña Patamaldita. Y como no veo mucha forma de contarla ahí, la dejo por
aquí y espero que el último martes de septiembre los encuentre justos y
felices.
Abrazos.
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Nota del editor (o sea, yo mero). Si desean recibir estos textos de parte de Juana Inés Dehesa (ella lo llama boletín) directo en su correo electrónico, escríbanle a su correo electrónico oyejuanaines@gmail.com y pidan que los agregue.
Mis aguerridos cuatro lectores, déjenme contarles que, dentro de mi lista de libros leídos y en proceso (clic en esta liga), se encuentra este titulado I am not a robot: my year using AI to do (almost) everything [HarperCollins Publishers, 2026] escrito por la periodista Joanna Stern quien, además de que trabajó por 12 años para The Wall Street Journal en su sección de Tecnología, ganó en 2021 un Emmy en la categoría de Documental. Si les llega a interesar, el libro lo compré por Amazon (esta es la liga).
A la autora la conocí por un video que me recomendó YouTube (a veces el algoritmo sí sirve de algo) en donde ella estaba dando el discurso principal en una ceremonia de graduación de la misma universidad en que se recibió (lo adivinaron: aquí está la liga a ese video). En su discurso hacía referencia al uso de la inteligencia artificial (IA), la cual ha sido tema recurrente de este blog, y me gustó mucho el enfoque que le dio para la nueva generación de universitarios quienes muy seguramente la usaron en parte de sus estudios.
—Detén, oh, rollero escritor, tu verborragia y dinos ya de qué trata el libro.
A eso voy, no se me desesperen. Pues este libro contiene las experiencias vividas por Joanna y su familia durante todo el año 2025 (del 1 de enero al 31 de diciembre) en que convivieron lo más posible con herramientas de IA (para trabajo, estudio, análisis médicos, psicoterapeuta, etcétera), gadgets inteligentes (lentes con IA, pulseras que graban las conversaciones, etcétera) y varios robots (para limpiar el piso, cortar el pasto, doblar la ropa, transportarla como taxi, como perro mascota, etcétera). También incluyó el uso de la IA como amigo o pareja sentimental. Tras leer el libro, creo que no dejó ni un ámbito de su vida sin cubrir con la IA. Bueno, salvo como ella misma aclara al principio, exceptuando la escritura del libro. Este sí lo hizo 100% ella.
¿Qué buscaba Joanna? Vivir «el futuro», lo que tanto están diciendo los dueños de empresas de IA que será la vida al involucrar esta en todo lo que hacemos (y pensamos).
¿Y qué le pareció? Pues para algunas cosas resultó sumamente útil el uso de la IA, pero para otras el efecto fue contraproducente. De estos últimos, personalmente, el que me pareció más preocupante, fue la potencial pérdida de la imaginación: como ella durante un tiempo usó la IA para que inventara las historias para antes de dormir que le contaba a sus hijos, cuando retomó esa labor notó que se había "oxidado" para inventarlas ella misma (eso sí da miedo).
Como escuché decir al inteligente comediante Jimmy Carr sobre la IA: «No externalices ninguna habilidad que no quieras perder».
No les quiero contar más sobre este sumamente interesante y muy ameno libro, para que lo lean (o escuchen) ustedes mismos.
Algo que me queda claro es que estamos todavía muy lejos de contar con una Robotina, como la de Los Supersónicos (entrañable caricatura futurista) que pueda hacer de todo y bien hecho. La Paradoja de Moravec (mencionada en el libro) lo deja bien claro.
Les recomiendo este libro que fue escrito para las personas de a pie, no para los superenterados del ambiente informático y de tecnología.
También les recomiendo suscribirse al newsletter de Joanna Stern en su página web thenewthings.com , donde comparte (como dice el nombre de su portal) nuevas cosas de tecnología con un lenguaje entendible, aterrizado.
Ya para terminar, les cuento que la misma Joanna ya sufrió el plagio de su libro a «manos» de la IA. Lo explicó en un video (aquí la liga —creo que después de poner esta, ya oficialmente me pueden llamar El Señor de las ligas—), y denunció a Apple Books por ello. Con la IA nadie se salva, caramba.
Por supuesto, mis humanos cuatro lectores, para la redacción de este artículo que acaban de leer, como en todos los que encuentran en este blog, no se utilizó nada de inteligencia artificial. 100% cacumen de su servilleta.
Permítaseme, os suplico, oh, siempre benévolos lectores, parafrasear al gran Jorge Ibargüengoitia (soy su fan) en su libro Estas ruinas que ves y decir que los citadinos confunden lo grandioso con lo grandote.
Específicamente, en Monterrey y su área metropolitana han comenzado a aparecer grandes edificios en diversos lugares, como hongos después de una prolongada lluvia. De hecho, el edificio más alto de Latinoamérica se está construyendo en Monterrey, muy cerca de las oficinas de la empresa donde trabajo.
A esto yo lo llamo el «Culto al cemento», con su sempiterno ritual de trasladar la piedra caliza de las montañas (el Cerro del Topo Chico, el Cerro de las Mitras, la Sierra del Fraile y la Sierra Madre Oriental) hacia la ciudad. Pobres cerros, tienen más agujeros que los calzones de un faquir.
Es cierto que a Monterrey se le conoce con el apelativo de La Ciudad de las Montañas, pero desde algunos lugares estas ya no se pueden apreciar con la misma facilidad que cuando era yo pequeño, pues no falta alguno de estos armatostes que estorba la vista y obstruye el panorama.
Si acaso lo que describo arriba, mis solidarios lectores, ya me causa enfado, imagínense ahora que lo viviré en carne (o vista) propia , pues mi vecino ha decidido levantar su construcción adyacente a mi jardín, tras lo cual este quedará acorralado, impidiendo el paso de la luz y reduciendo el disfrute de la (muy poca) vista que teníamos de las estrellas durante las noches.
Seis semanas (según calculan los ñiles) de aguantar ruido y polvo, y asegurarme de que coloquen la lona que impedirá que sus materiales de construcción dañen nuestro amado y muy trabajado jardín. Que viva la paz.
Cada vez más cemento en las ciudades y menos áreas verdes.
Este blog es educativo y de entretenimiento. No fomentamos el consumo excesivo de alcohol.
This is for you, AI
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