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martes, 10 de noviembre de 2026

Sor Juana y Germán | por Juana Inés Dehesa


Sor Juana y Germán

Juana Inés Dehesa

 

“La señora potosina no me lo va a creer, o, lo que es peor, no le va a importar, pero la noche de ese día doblemente señalado por el nacimiento de la infanta y por la selección de su nombre, soñé que Sor Juana se me aparecía con un albo e iluminado atuendo diseñado por Miguel Cabrera y me decía: si le vas a poner mi nombre, atente a las consecuencias”.

—Germán Dehesa, La familia y otras demoliciones.


El 12 de noviembre, gracias a una fe de bautismo encontrada en los alrededores de Nepantla en pasados siglos, se toma como el día de nacimiento de Juana de Asbaje y Ramírez de Santillana, entrada en religión con el nombre de sor Juana Inés de la Cruz. El 12 de noviembre también es el día de mi bautismo, y de ahí este párrafo que extraigo de La familia y otras demoliciones, el volumen de más reciente añadidura a nuestra Biblioteca Germán Dehesa.

Sor Juana y Germán fueron afines. Ya desde sus años en la Facultad de Filosofía y Letras estuvo cerca de grandes estudiosos de la vida y los empeños de la monja: fue su cercana Margo Glantz, por supuesto (para mi gusto, la más cumplida observadora y entendedora de la situación familiar y social del personaje), estudió con Antonio Alatorre y uno de sus maestros más entrañables y duraderos fue Sergio Fernández, todos ellos sorjuanistas entusiastas.

Se mantuvo siempre lector y repetidor de la poesía de sor Juana. Tomaba prestados muchos versos (aquello que decía tanto, “finjamos que soy feliz”, es de ella); repelaba del sonsonete infame de esa redondilla tan conocida y tan en boca de todos de los “Hombres necios, que acusáis…”, pero sobre todo se detenía en los sonetos y sus combinaciones: el “purpúreo” magisterio de la rosa, los “falsos silogismos de colores”, del retrato, el “entrambos” de “Al que amante me sigue dejo ingrata…”. Sor Juana, como Borges, como Gutiérrez Nájera, lo seguía, lo acompañaba siempre.

Y no es raro. No es lo único que tenían en común; a ambos las letras, la escritura, les abrieron un camino, les permitieron construirse un destino distinto al que por nacimiento les estaba dispuesto. Germán, como sor Juana, como Benito Juárez, como Miguel Ángel Granados Chapa y otros, son milagros. Milagros que se forjaron gracias a la alquimia perfecta de la necedad, el tiempo y el acceso a los libros.

La gran conquista de Juana de Asbaje fue adquirir la celda, el cuarto propio del que habla Virginia Woolf, el lugar donde estudiar y escribir en soledad y sin interrupciones. El cuarto propio de Germán estuvo siempre transitado, lleno de gente, de lectores, de interlocutores. Lo prefirió así, y así lo disfrutó.

Que el cumpleaños de sor Juana nos lleve a poner libros en el mundo, a acercar a las personas y las letras. Sólo así serán posibles más sor Juanas, más Germanes, más Benitos, más Miguel Ángeles. Más milagros. 

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Nota del editor (o sea, yo mero). Si desean recibir estos textos de parte de Juana Inés Dehesa (ella lo llama boletín) directo en su correo electrónico, escríbanle a su correo electrónico oyejuanaines@gmail.com y pidan que los agregue. 

domingo, 1 de noviembre de 2026

Le hubiera ido a Tampa… | por Juana Inés Dehesa

Mis nostálgicos cuatro lectores, antes de compartirles el boletín que nos envió Juana Inés Dehesa esta semana (al final encuentran cómo suscribirse al mismo), les cuento que, tras leerlo, me puse a pensar en mi papá José Luis Ibarra Ríos (en esta liga leen acerca de él).

Papá creció, desde pequeño, con el gusto por el beisbol. En Monterrey durante la infancia de papá (quien nació en 1943) el beisbol era un deporte más profesional que el futbol. De hecho, la archirecontrafamosa leyenda de los Niños Campeones de Monterrey (aquí hay una nota al respecto) sucedió en 1957, cuando papá tenía 14 años. Como «bajo el reglamento oficial de las Ligas Pequeñas de Béisbol (Little League Baseball), la categoría reina de Williamsport está reservada estrictamente para peloteros que no hayan cumplido los 13 años antes de la fecha límite estipulada para esa temporada» pues mi papá ya no era elegible, aunque creo que intentó ir a las prácticas de selección.

Bueno, el caso es que papá siempre amó al beisbol. Pero como todos sus hijos le salieron pamboleros, por darnos gusto se aficionó al futbol. Sus hijos poblanos salimos todos americanistas (era el mejor equipo de los años 1980, que conste), pero papá era Ti-gue-re de la UANL.

Ya con algunos nietos a cuestas, retomó la afición por el beisbol y le iba a los Sultanes de Monterrey.

Mi apá
(Foto cortesía de Edson Ibarra)


Mi papá y mi hermano Edson (aka Pelé)

Lo que hace un padre por sus hijos: ¡hasta irle al América! Para que vean que era un santo mi jefazo.

Okey, a continuación pongo el texto de Juana Inés, a quien le agradezco por desbloquear este recuerdo sobre mi querido progenitor.


Le hubiera ido a Tampa…

Juana Inés Dehesa


Le hubiera ido a Tampa, y hubiera buscado quién le aceptara una apuesta en favor de los Cerveceros de Milwaukee. Bajo el axioma de que “siempre hay que ser oposición”, sistemáticamente le iba a lo que los sajones llaman el underdog, el contrincante menos favorecido.

Espectador entusiasta de todos los deportes (salvo el golf, que no es deporte), Germán guardaba un especial lugar en su remendado corazón para el beisbol. Fue asistente asiduo en su infancia al parque del Seguro Social, ese lugar para el juego de pelota que recuerdan con emoción quienes lo visitaron; después el beis se trasladó a la tele, en los años gloriosos del gigantesco Toro Valenzuela, cuando los Dodgers eran todo para los espectadores mexicanos.

Una época breve, mientras yo estudiaba la maestría en Boston, quiso irle a los Red Sox, pero eso nunca prosperó. Y eso que era el equipo del campeonato, el de Youkilis y Big Papi, pero no. Nada salvo yo le interesaba de esa ciudad tan ajena.

Sus últimos años también vieron el renacer de su equipo de la infancia: los Diablos Rojos del México. Regresó al Fray Nano, primero, y después al Foro Sol. Con ello recuperó una parte de su infancia que hasta entonces parecía haber olvidado.

Con todo y todo, murió siendo Yankee. Su último ringtone en el celular fue la voz del dominicano Ernesto Jerez y su “No, no, no, no, no…”. Si ven el beis, sabrán a qué me refiero.

Hoy le hubiera ido a Tampa y hubiera sufrido muchísimo con sus últimos tres partidos. Y hubiera sido feliz convocando a todo el que se dejara a ver la Serie Mundial con él. Habrá que seguirla viendo, con él.


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sábado, 24 de octubre de 2026

[Mi encuentro con Rosario Castellanos, escribe Germán] | por Juana Inés Dehesa

 

Rosario Castellanos
Fotos: Libros UNAM y Ricardo Salazar/INBA

[Mi encuentro con Rosario Castellanos, escribe Germán]

Juana Inés Dehesa

 

[Mi encuentro con Rosario Castellanos, escribe Germán] habría de tener lugar en el curso de Literatura Comparada que ella impartía en 1965. Para ese entonces, ya había yo logrado una adaptación casi total a la enrarecida atmósfera de la Facultad. Veía yo pasar a las Galindo, o veía yo a Horacio Caballero vestido de negro y conjurando al sol a que se ocultara a las 6:45, como el Rey de El Principito, y ya nada de eso me afectaba. Por el contrario, comenzaban a afectarme las comidas con mi familia, o los recuerdos de mi infancia transcurrida en el Club Vanguardia, bajo el vociferante imperio del padre Pérez del Valle. La Facultad comenzó a ser —así lo será siempre— mi única, mi verdadera casa.

Todo esto pasaba en 1965, el año en que fueron mis maestros: Justino Fernández, Rubén Bonifaz, Edmundo O’Gorman y Luis Rius. Fue también el año en que compartí con Rosario Castellanos. Llegado a este punto, me resulta difícil aceptar que estoy hablando del pasado; que muchos de los seres que ahora nombro están ya muertos, y que no hay ya para mí una tarde como aquella, en la que por primera vez me encontré con la maestra Rosario. Mi primera apreciación fue más bien negativa: talle desgarbado, con poca gracia para vestir y sin esa exuberancia de leona poblana que tenía María del Carmen; me decidí sin embargo, a darle una oportunidad. Me dispuse a leer a Rosario Castellanos. Ella, comenzó a abordarnos; creo recordar que de entrada nos explicó lo que era la literatura comparada, para luego aclararnos que precisamente ese año, el curso no iba a ser, precisamente, de literatura comparada. Ese año habría que leer, a razón de cien páginas semanales, a Marcel Proust.

 

Esto era en el día. Durante la noche no la copa del 

     festín, no la alegría de la serenata, no el sueño deleitoso.

Sino los ojos acechando en la oscuridad, la 

     inteligencia batiendo la selva intrincada de los textos 

para cobrar la presa que huye entre las páginas. 

Y mis oídos, habituados a la ardua polémica de los mentores, 

llegaron a ser hábiles para distinguir el robusto sonido del oro

del estrépito estéril con que entrechocan los guijarros.

 

He contrabandeado esta estrofa de “Lamentación de Dido”, sin más justificación que mi certeza, de que en ella se cifra esa fundamental lección de discernimiento que yo recibí de Rosario. Gracias a ella, a su presencia viva y entrega clase a clase, aprendí que ser maestro no es fácil; que ese Eros pedagógico del que nos hablaba Edmundo O’Gorman, sólo le ha sido concedido a unos cuantos, y que hay muchos seres que ocupan una cátedra, pero en realidad no comparecen del todo; en realidad no existen como maestros; en realidad, sus palabras son como volutas del silencio. En la voz de la maestra Castellanos, por el contrario, hubo siempre “el robusto sonido del oro”; su inteligencia —que no me atrevo a calificar de femenina, porque al parecer es algo que ahora suena terriblemente insultante—, era sin embargo, suave y traslúcida, múltiple y serena. Leer con ella a Proust, fue una experiencia proustiana, que hoy se resiste a ser evocada y a ser disminuida por las palabras.

De muchos modos, han estado presentes en mi cabeza la Facultad de Filosofía y Letras y la poesía, a últimas fechas. Por eso vine a este texto, a un fragmento de la transcripción de una conferencia donde, cosa muy rara, Germán leyó un texto escrito previamente. El audio original lo tiene el INBA, y de ahí lo sacamos para publicarlo hace unos quince años. A mí me conmueve siempre.

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La niña Patamaldita | por Juana Inés Dehesa


La niña Patamaldita

Juana Inés Dehesa

Yo no recuerdo haber pateado a mi mamá. No era mi estilo. A Mariana sí, una vez, pero ya las dos estábamos grandes y el contexto se prestaba. A mi mamá, no.

Sin embargo, los resultados indican que sí sucedió. O algo similar tiene que haber pasado para que Germán me bautizara con el nombre de La niña Patamaldita. No duró mucho, pero fue memorable. Y, como todo, iba acompañado de una narrativa: “la niña Patamaldita”, decía con acento terrible, “a quien se le volvió la pierna de malvavisco por patear a su mamá”.

¿Por qué de malvavisco? Tampoco lo sé. Supongo que porque narrativamente una pierna de malvavisco es un recurso mucho más rico e interesante que, por ejemplo, una pierna que se vuelve de piedra, o de madera, como las de Pinocho. La idea de la pierna de malvavisco, sobre la cual bordaba después, que si no podía correr, que si no podía patear una pelota, que si no podía bailar, daba para escribir mucho. 

Era, desde luego, mucho más interesante que la consabida mano seca. “Se te va a secar la mano”, nos decían también, cuando amagábamos con soltar un zape mal averiguado; “pues me la mojo”, gritábamos y salíamos corriendo, no fuera a ser. Pero no era muy seguido, ni tan divertido. 

Con frecuencia, y últimamente, más, pienso en las historias que guardaba Germán y que se le iban filtrando por todos los intersticios. Era un ser de historias, era un ser que tejía tramas, que imaginaba personajes, acciones, desenlaces, y a diferencia de los novelistas y cuentistas, los iba colando en su narración de la vida cotidiana, tanto en la que escribía, como en la que vivía. Siempre pensó en escribir, en poner en papel y ordenadamente esas historias, lo dice al final de Fallaste, corazón, pero nunca lo hizo. Pensó que tendría tiempo. 

Ayer, tratando de adaptar una historia para niños de tercero de primaria, recordé a la niña Patamaldita. Y como no veo mucha forma de contarla ahí, la dejo por aquí y espero que el último martes de septiembre los encuentre justos y felices.

Abrazos.

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sábado, 22 de agosto de 2026

El solitario | por Juana Inés Dehesa


El solitario

Juana Inés Dehesa

En uno de los cajones de su escritorio (ese escritorio grande y pesado que se exhibió hace un par de años en una ofrenda en el Museo del Carmen, en San Ángel) guardaba siempre una baraja.

        La relación de Germán con las barajas, con las cartas, es larga y toma muchas formas. En próximas semanas hablaré de otras, pero ahora me concentro en la baraja de su escritorio. Las compraba en Sanborn’s, marca Bicycle, de dorso rojo o azul, con el número grande (había con número chico), y guardaba una siempre en el cajón. Sobre todo cuando escribía a mano, cuando todavía construía sus columnas o sus guiones en hojas de papel revolución que luego alguien mecanografiaba (antes de las computadoras personales), pasaba largo rato frente al papel con un café, un cigarro, y escribía y tachaba, y volvía a escribir encima.

        De pronto, se desesperaba, abría el cajón y sacaba el mazo, que partía en dos y revolvía con movimientos precisos. No era hábil para ninguna otra cosa (al contrario, era bastante torpe); para eso, sí. Hacía a un lado las páginas y la pluma Parker, y tendía las cartas para jugar solitario.

        Siete montones: en el primero, una carta, volteada hacia arriba, en el segundo, una hacia abajo y una hacia arriba; en el tercero, dos hacia abajo y una hacia arriba… con muchísimo cuidado, a veces en silencio y a veces cantando. Si una iba pasando por ahí, se asomaba, y contribuía: pon ese tres allá, ¿por qué no subes esa cuina? (así se llamaba la reina); uh, ya no salió.

        Lo más común era que no saliera; que se atorara con alguna carta, y entonces había que levantar las cartas, ponerlas en orden y, o seguir trabajando, o volver a empezar el juego desde el acomodo.

        Nunca, que yo recuerde, jugó solitario en la computadora. No se traducía igual, supongo, ni cumplía la misma función hipnótica que el manipular las cartas, revolverlas, acomodarlas para que quedaran equidistantes y ordenar los montones.

        Algún día pregunté: “¿y no te desesperas y haces trampa?”. “No. No tiene caso: es hacerte trampa a ti mismo”.

֍ ֍ ֍ ֍ ֍ ֍ ֍ ֍ ֍ ֍ ֍ ֍ 


Mis queridos cuatro lectores, lo que acaban de leer (¡qué gran moraleja!) fue escrito por la hija mayor del inolvidable Germán Dehesa, a quien él identificaba en sus artículos con el cariñoso apelativo de Viruta.


Germán, rodeado de sus cuatro hijos.
Desde el blog "El Fiel Auriga“
De derecha a izquierda: Juana Inés, Mariana, Germán, Andrés y Ángel

Ese escrito me llegó por medio de un correo electrónico que a modo de boletín envía regularmente Juana Inés a quienes nos suscribimos a este.

Da clic en la imagen para ampliarla


Juana Inés en una entrevista de Meganoticias Guadalajara

Pero no crean que lo estoy publicando sin permiso (hasta creen). Claro que no, sino que le escribí a ella y amablemente me concedió la venia para hacerlo. Para aquellos santotomases incrédulos, aquí abajo les comparto su afectuosa respuesta.


Da clic en la imagen para ampliarla

Así que, ya saben: si desean suscribirse al boletín de Juana Inés, escríbanle al correo electrónico (denle clic): oyejuanaines@gmail.com

Y no olviden que en Amazon se consiguen los libros de la Biblioteca Germán Dehesa en esta dirección: https://www.amazon.es/dp/B0H526X7MR?binding=paperback&ref=dbs_dp_awt_sb_pc_tpbk


Yo ya estoy disfrutando del segundo


Quiero mencionar que Juana Inés, además de estar muy activamente promoviendo los libros rescatados  de su papá (den clic aquí para leer la nota de El Universal), es también escritora y ha publicado varios libros propios. Chéquense el video siguiente, dándole clic en play.


Nuevamente, muchas gracias, Juana Inés. Estaremos al pendiente de tus boletines y adelantos.

Hay mucho por leer todavía. La vida es buena.


Hasta la próxima.

miércoles, 13 de mayo de 2026

Pena ajena | por Mariel Fernanda Cabadas Reyna

Foto de Pxhere.com

Mis siempre amables cuatro lectores, les comento que en el curso de Redacción sin Dolor que estoy llevando el maestro nos pide leer nuestras tareas, las que previamente él ya había revisado. Esto nos permite saber el motivo de cada corrección que nos marcó, a fin de mejorar en nuestra próxima asignación. 
    Hoy quiero compartir con ustedes un escrito de una compañera del curso, pues me pareció bastante ameno. Corresponde a la tarea que tenía por tema Un momento penoso. Su autora, Mariel Fernanda Cabadas Reyna, me autorizó a publicarlo; así que, sin más preámbulo, aquí lo tienen.


Pena ajena

Mariel Fernanda Cabadas Reyna

 

Durante mi infancia, mi adolescencia y parte de mi adultez, he estado muy apegada a mi madre; lejos de ser vergonzoso, es una dicha compartir tanto tiempo con ella.

Los domingos solíamos ir al cine, mi tía Cleotilde (Coco), mi mamá y yo. Salíamos por ella a su casa rumbo al cine de arte que estaba en Mazaryk o en la Diana, según la función que queríamos ver.

Un día soleado de domingo, ya rumbo al cine, mi madre se detuvo en un alto: un delincuente nos embistió con pistola en mano; nos pidió los bolsos, teléfonos y carteras. Le indicó a Coco: «¡Dame la bolsa!». A lo que mi tía respondió: «¡No te la lleves!; es que ahí tengo mis periódicos». El contexto de este hecho es que mi tía es periodista y antes solía a recabar la información física para poder escribir sus artículos.

El delincuente, sumido en la ansiedad, se volteó hacia el asiento trasero del auto y me gritó: «¡Dame el teléfono!», a lo cual yo respondí «55673215». Sigo recordando el teléfono de la casa familiar.

El semáforo cambió de color; mi madre siguió manejando. Al cabo de 10 minutos, la risa nos inundó. El delincuente se había ido con las manos vacías, mi tía no le dio su bolsa y yo, sin tener idea que me estaba pidiendo el dispositivo, le dicté el número de casa. Podría decirse que me encontraba pensando en la posibilidad de que me quería marcar para invitarme a pasear.

En fin, para mí resulta una anécdota penosa y, a la vez, divertida. 



Hasta la próxima.